Pinóquio

Lá estava ele. Sentado ao canto de uma prateleira, empoeirado e com lascas de madeira acumuladas no topo de seu nariz recém-feito.
Um sopro gelado fez suas roupas esvoaçarem, mas não sentia frio. Pelo contrário, sentia um calor muito grande de dentro de si. Era como se algo importante estivesse para acontecer.
Sorriu um sorriso torto de boneco.

Mais um

Amar? Quisera ser amado. Mas só querer não bastava.
Pra que medir as palavras quando eram elas o maior equívoco? A mais fatal decisão?
Talvez antes não soubera o verdadeiro significado de seus próprios sentimentos. E ferira, e  fora ferido. Afinal, nada mais justo do que a vingança paga na mesma moeda. Mas não sentira a "mesma moeda" pesar igual. Parecia-lhe muito mais fria e cortante, e descia-lhe pela garganta, sem ao menos se importar com o ferimento que deixara.
Desolado, era a palavra certa. Ou ao menos imaginara que fosse. Isolado? Talvez.
Quem era ele, afinal? E de que isso importava?
Só queria ser amado. Só queria estar perto de alguém que o fizesse bem. Mas nem ele próprio o fizera.
Então era esse o seu fim? E que fim medíocre...
Se chorasse não se diria homem como tal. Mas quem proibiu aos homens o direito de chorar?
Afinal, não era perfeito. Era um humano qualquer...

Mais uma

Virou o copo vorazmente, o álcool desceu queimando garganta abaixo. Nunca se sentira tão vunerável assim.

Sentiu tontura, mas não devido à bebida. Quis correr, correr para bem longe. Fugir. Mas o som incessante das palavras ecoavam em sua mente, e se sentiu enojada.
Podia arrepender-se amargamente pelo resto da noite, mas ainda assim o dia chegaria, com o seu sol irritantemente faíscante. E se olharia no espelho temendo ver apenas uma tristeza indelével.
Lágrimas escorriam lentamente pelo rosto, como a acompanhar os gélidos pensamentos. A cabeça parecia querer se romper de tanta dor e nostalgia. Tentou sorrir ao pagar a bebida, como se estivesse agradecendo pela compreensão daquele líquido seco e amargo.
Levantou-se e saiu. Era só mais uma daquelas mulheres...